i would die 4 u (nana)

y a pas l’souffle court, y a l’souffle coupé, tout court. qui s’étrangle entre deux inspirations dans le creux de sa nuque. qui s'dégonfle pas mais qui crève. qui confesse sans parler, sans user d’un seul mot. c’est pas commun. les tifs qu’on étire, la peau qu’on casse sous les caresses. il perçoit pas toutes les formes mikey, y a trop d’choses sous ses doigts. il y a des fleurs, y a des cornes, y a des incisives pour le bouffer - sauf que c’est lui qui mort. qui embrase le gris de sa chambre à coucher. le gris et le vide d’une chambre d’hôtel à 20 balles la nuit. mikey il voit plus que nana. nana qu’est tellement mieux foutu que lui [ça frôle l'indécence]. nana qu’a des tambours dans la poitrine. nana qui met en lambeaux la nuit du bout des lèvres. nana qui fait de l’art avec sa peau. nana. nana. nana. [get me out of this place] il a pas les mains lâches mikey - trop d’temps qu’il paie l’angoisse et la rengaine. la luxure qui coule sur sa peau comme de l’acide. l’ailleurs qui ne dépose que de factices baisers sur ses lèvres. c’est pas ça qu’il voulait; c’était nana - maintenant il en était sûr. c’était pas libérateur, c’était salutaire. gémissements embrassés contre sa peau, il s’échappe de l’autre côté du lit. il est mort mikey. y a sa tête qui plonge quasiment contre l’oreiller. le regard qui fixe le plafond en cherchant une pauvre petite molécule d'oxygène. sa main qui vient chercher la sienne, qui se glisse entre ses doigts. le sourire qui ne saurait être feinté. il fixe. il lui faut pas longtemps, mikey, pour soutenir ses lèvres avec empressement. djesus holy mother fucking christ. il mélange tout, il s’en fout. il a les mots sciés. qui sont en forme de trou noir. y a sa poitrine qui s’referme, qui se coupe, qui supplie de pas refaire un truc pareil. question de survie. d’auto-préservation.

il bazarde la capote. faut croire que c’est un clap de fin. y a l’envie d’se prendre une douche froide. puis y a l’envie de rester avec lui. il embrasse le coin de son épaule mikey, s’redresse un peu depuis l’autre continent. j’savais pas comment t’imaginer, tu vois. mais ça - faut admettre que c’est balèze. il rit, décalque les traits avec plus de douceur. il y en a tellement que c’est partout. là où il touche de la peau il y a un tatouage. dis-moi que t’as pleuré à cause de la douleur au moins.

il l’écoute, suspendu à tout ce qui s’échappe ou émane de lui d’une façon ou d’une autre. il est avide, mikey. besoin de retracer la figure, le chemin de croix. il s’demande comment on en arrive là. c’est pas juste le tatouage. c’est atterrir aussi loin, tout plaquer. c’est son boulot exposé par marvin quelque temps plus tôt. pas commun. pourtant, des mangakas, il y en a une flopée au japon. c’est bien, ça marche bien. aucune raison de prendre l’avion pour une durée aussi longue que celle-ci. c’est loin new-york. c’est loin ici. mais il a pas le crayon formel nana, ou peut-être qu’il le tient pas comme il faut. peut-être que le principe, c’est de s’attendre à tout ou à rien.
- si tu parles des préjugés que les gens ont sur les asiatiques. [une petite bite], il rit. non vraiment est-ce qu’il y a pensé ? un petit peu. j’me ferais un malin plaisir de les démonter. il a pas de fantasme dégueulasse mikey - pas l’temps d’se tailler en thaïlande pour quelques minets-mineurs payés un ridicule dollars. faut croire que ça fonctionne bien. le tourisme sexuel et la mondialisation. hâte de voir la prochaine génération de putes se faire délocaliser en chine. il fait le dessin, avec curiosité. relie les points entre eux comme un enfant devant une carte au trésor. il s’demande pourquoi ça ? paraît qu’il y a des significations à tout maintenant. qu’il faut -toujours- se justifier de quelque chose. ses doigts se rejoignent contre sa nuque, puis sur ses épaules. compresses qui vient défaire les nœuds pour le peu qu’il en trouve. il se cale sur un côté, sur un coude. il se sent un tout petit peu mieux mikey, il a le cœur qui ralentit. les poumons qui fonctionnent comme les conduites à vapeur du titanic.
il sait pas si c’était la réponse qu’il attendait, il y a l’euphorie qui retombe soudainement comme une grosse flaque rouge dans ses draps. c’était sûrement pas une bonne question et dans l’fond, il est fraîchement désolé pour nana mikey. il s’demande si il est parti, paf, en claquant la porte. il s’demande si c’est ses parents qu’ont foutu ses affaires sur l’trottoir. il entend la porte qui se fracasse distinctement, ressent le poids des sacs sur ses épaules et sur ses bras. il bouge plus trop mikey, sa main s’active plus contre son dos. - t’aurais dû te teindre les cheveux, t’aurais parachevé le tableau. il lui sourit, pas envie de le tirer plus bas, nana. de lui mettre la corde autour du cou. il s’penche, embrasse sa joue. moi aussi je l’aime bien. c’est un bon kink. je vais m’faire le même le mois prochain. regard subversif, il hausse les sourcils mikey- parce que c’est pas prêt d’arriver. ça fait longtemps qu’il aurait un dragon, un titre, un aigle ou une connerie du même style sinon.

il sait pas si c’était mieux ici qu’au japon. il en sait rien mikey, mais il aurait tout donné pour remonter un peu le temps. décélérer l’horloge. enlever les piles de son réveil qu’il balançait entre quatre murs à l’université. j’me moque pas, je t’envie. peut-être pas sur toute la ligne, peut-être pas sur la forme, la galère de voir les visages défiler tout en faisant des nouilles toute la journée. les touristes qui font même pas l’effort de caler un mot d’japonais, qui s’empressent d’acheter tout un tas de conneries pour avoir l’air malin à leur retour. qui commandent des sushis au restaurant. qui causent trop bruyamment dans les transports en commun. il sait pas, il a jamais été. peut-être qu’il ira jamais non plus. ou dans longtemps, sans nana. il envie pas, la rupture - il envie même pas les dieux qui tâtonnent sur sa peau. le sac qui fait baluchon, tout ce qu’on laisse en état, qu’on choisit d’abandonner. le choix qui s’impose pas, qui écœure. le silence insupportable d’une rame de métro, des pages dévorées aux costumes qui voudraient imposer ce qui est bon et juste. le silence d’un écouteur qui lâche, qui grésille, qui change le paysage. c’est moins beau. il aurait pas eu l’courage mikey. de pas suivre A+B+C. de quitter le système. c’était pas fringuant. il a fait comme ses parents voulaient mikey, avec des concessions pour exister, pour subsister derrière l’apparat d’un bal de promo. il y avait pas autant de fric qu’aujourd’hui mais il était pas moins pourri mikey. il était dégueulasse mikey. il s’est détesté, il s’déteste toujours. j’aurais pas fait ça non. il y a de l’aigreur dans sa voix, du regret d’avoir été le spectateur passif de sa propre vie. de laisser les choses comme elles sont sans chercher à les modifier. il voit le ciel plus beau qu’il ne l’est. pessimiste qui s’est un jour surpris à aimer la vie. à s’étonner de la forme des nuages et des flaques d’eau. de mots sur quelques pixels. d’un visage étranger. d’une chemise foutue à l’envers. d’un briquet débile qui fait plus d’feu. qu’est encore posé sur le meuble juste à côté d’lui.

il y a la question qui fait la boucle, les approximations stupides qui font trop vraies. soupir lâche alors qu’il acquiesce dans un souffle. il était pas heureux, pas bien dans ses pompes. il faisait la chasse aux pédés, mikey. il y avait rien de beau, il y avait rien de bien. pas de bons souvenirs de cet époque. j’sortais avec une pom-pom girl. cliché immédiat qu’il aurait préféré refouler. débile. debby. elle m’a même fait croire qu’elle était enceinte une fois. il rit, quel con. il aurait été bien, tiens, à faire sa vie avec elle. à lui faire deux gosses de plus pour faire standard. à devenir taiseux et déprimé. y avait rien à faire, on pouvait s’amuser avec deux trois pneus toute une après-midi. rouler sans permis, coincés à huit dans une seule caisse. on était pire que mal fringués, mais dès fois c’était bien. dès fois on jetait du pq par dessus les arbres du campus, on passait l’temps. on volait des bières et des bombecs à la supérette. on jouait au base-ball à trois heures. silence. il s’redresse un peu sur son oreiller. ça aurait pu être mieux, ça s’est fait comme ça- comme une caricature.

jeter des balles dans la gueule du néant, il courait pas beaucoup mikey, sur les bases. pas envie de s’y jeter, de devenir tordu, d’se fouler la cheville. de se salir. ça faisait bien chez les autres mais pas chez lui. quand il était sur le banc, il insultait ceux qui jouaient sur le terrain. il implorait le ciel d’atomiser un joueur, n’importe lequel. ses doigts dégageaient de petits morceaux de bois. user des pédales sur les casier. pas d’larges victoires, tout avait un goût de défaite sous la douche. la mâchoire se crispe quand il voit trop distinctement les muscles. quand on lui saute dessus après un match. mikey c’est un glaçon qu’aurait fait couler tous les bateaux. le détroit qui avale les voiles de tous les pécheurs. un peu mieux que tout l’monde, qu’enfile encore son veston le dimanche. les conneries qu’on excuse avec l’âge - boys will be boys. il aurait détesté nana. il l’aurait envié jusqu’à dans ses tripes, jusqu’à éprouver plus de haine que d’admiration. amour calvaire qui fracasse les phalanges. qui fabrique de minuscules petits os dans les doigts. qui fait le plâtre autour du bras. ça écrit des mots doux pendant les cours. il l’aurait détesté avant de l’aimer. il aurait pas supporter l’attentat mikey, les bombes dans sa poitrine. il lui sourit à nana, il préférait être là, maintenant. attends, t’as vraiment fait du baseball ? ça s’élargit sur son visage comme un chemin pavé d’or. il essaie d’jouer avec lui, d’imaginer la scène. d’le prendre dans ses bras après un coup d’sifflet. de l’embrasser discrètement dans les vestiaires serviette sur la hanche. t’étais pas si horrible, tu mens. personne n’est bon avec un an dans les pattes, même pas mikey. y a rien qui ne s’acquière sans forcer un peu l’destin. y a l’inspiration cyclique à chaque fois qu’il dépose un baiser nana. un muscle différent qui se raidit à chaque fois. le bonheur niché au coin des lèvres. le frisson yo-yo qui mentirait en disant qu’il a froid. l’oreille qui tente vaguement de comprendre, de s’enchanter. la main qui se glisse dans ses cheveux corbeaux. qui voudrait s’y fondre. qui voudrait mourir ici même trois fois par jour. il se pince la lèvre. intérieurement il se pince tout court. y a sa main qui glisse le long de sa joue jusqu’au menton.
hinata.. c’était beau. remarque, ça l’est toujours. y est un peu surpris mikey, et un peu attendri aussi. et j’suis certain que tu feras un super mari à défaut de devenir une flèche. il s’moque un peu mikey, tout en étant foutrement sérieux. tes parents. ton père. ta mère. voient pas ton potentiel c’est tout. ils ont décidé d’décider pour toi, ça craint. maintenant c’était loin, c’était il y a quelques années-lumière déjà. c’était un point de détail un peu plus important. un back flip qui s’éclate les naseaux en voulant bien faire. il arracherait aucune fleur mikey, le tournesol il est fait pour suivre le soleil et non la lune. le tournesol, il est trop grand, il y a l’œil profondément noir qui fait peur aux bourdons. qu’est aussi rayonnant que déprimé. ça veut dire quoi ? il penche un peu la tête, la nuque dans le vide avant de piquer du nez; d’se rapprocher du néant qu’il a toujours détesté. moi c’est, il s’arrête parce que non, c’est franchement stupide comme histoire à raconter. c’est même un poil mégalo quand on y pense. y a même de quoi se détourner de dieu. fonder sa propre église. un truc biblique bien chiant.
y a sa bouche qui décoche un baiser sur ses lèvres. la bouche vengeresse et l’épiderme qui vibre comme le battement d’ailes d’un papillon qui s’prendrait une bourrasque. tu penses que - tu vas retourner vivre à tokyo ? il nique l’ambiance mikey, mais il a la question qui saccage l’image, il pourrait pas, faire comme si c'était pas grave.

pas croyable, surréalisme d’une toile blanche. c’était bien, pas parce que c’est une activité à la fois sportive et récréative, non. parce que c’était nana. il a encore le rouge tatoué aux joues mikey. les doigts qui cherchent où se projeter avec plus de patience. qui font satellites perdus dans l’espace. difficile de prévoir la confidence jamais très élogieuse. le noir dessin d’hinata. puisque c’est son prénom. il aurait quand même pu cracher le morceau d’puis le temps. en huit ans. huit fois douze ça fait quand 96 mois. 96 mois pour tenter un 69 c'était triste. il va pas le désaimer; faire taire la clameur en jetant des galets. l’aube va rien effacer du tout. demain matin il aura la sauvegarde imprimée en technicolor vissée derrière l’orbite. montée à l’envers pour faire sens. rien à voir avec michael et son amour du vertige, qui ne se déploie qu’à trois cent mètres d’altitude sur le banal et le commun. on a pas idée de mettre un gosse sur un piédestal aussi haut en s’étonnant de la gamelle monumentale. il lève les yeux au ciel, michael ça veut dire, qui est « semblable à dieu ». t’as l’droit d’te moquer maintenant. il accorde, il sourit. il y avait assurément meilleur prénom que celui-ci, si c’était que ça, il fallait allumer un cierge. et le vieux à la barbe blanche qui le traîne comme un boulet à travers l’église. qui répète à qui veut l’entendre qu’il est choisi du christ, du père et du saint-esprit. il a appris l’ave maria, décidé d’un petit bout de papier et enfilé l’aube et la croix. c’était à se tordre de rire, merde. il a les mains qui dessinent le long de ses cuisses, un peu ailleurs. un peu attristé sans doute, par le reflet qui lui fait défaut. il s’demande s’il est heureux nana. s’il est heureux avec lui. s’il est heureux tout court. il a pas l’impression. il a les mots qui sont démons quand ses doigts crépitent sur sa peau. est-ce que c’était superficiel, depuis le tout début ? est-ce qu’il allait s’évanouir, nana ? l’avatar irremplaçable qui force le sourire. qui simule sans dissimuler le malaise. alors tant pis pour eux. ouais, tant pis. tant pis si dieu est borgne, chétif et jaloux. tant pis si ça s’effondre sous ses pieds comme la crevasse des enfers. tant pis si c’est pas extensible comme une paire d’élastiques. si quand on plie, parfois ça casse. il enlace la chute de ses reins mikey, il l’enlace entre ses bras. il le coince. un peu plus petit que nana. [faudrait pas qu’il s’habitue] il le regarde. je m’en fous moi, que ça soit pas poétique ou que tu préfères nana. à l’usage usuel qui fait défaite dans sa bouche. il embrasse des petits bouts de peau. figure en chair et en os qui aurait vite fait d’abattre un régiment affamé. y a ses lèvres qui glissent, qui râpent de son nombril à son bras. qui laissent des missives de capitulation à chaque fois. super, ça m’évite de t’kidnapper. il sourit un peu plus mikey, en entendant les exploits de nana. il s’dit qu’il devrait l’emmener, l’air de rien, là où il bosse. que ça pourrait être une drôle d’idée. embrasse sa mâchoire sans pousser le vice. bon ok, t’étais vraiment nul alors.

il pense bêtement qu’il cherche ses fringues, mais pas du tout; il cherche son paquet d’clopes. il fait pas d’réflexions, le suit du regard amusé dans ce tapis d’empressement qui secoue son parquet. y a tout qui traîne par terre et mikey au milieu de tout ça, il s’bouge. il ouvre la fenêtre. fait carrément plus froid dehors qu’à l’intérieur. il s’prend un choc thermique en pleine gueule mikey. il récupère pas ses fringues, ils peuvent bien rester là jusqu’à demain matin. il s’assoit juste en face, la moue boudeuse, lui arrache du bout des doigts sa cigarette sans pour autant tirer une latte. très bien, donc tu restes. problème réglé. il l’écrase mikey, très vite, contre le carton. faudrait pas qu’il fasse comme la dernière fois nana, qu’il se cale à la fenêtre avec des envies d’ailleurs.

l’ourlet qui s’immisce en un battement d’ailes sur son visage, moqueur. semblant de culpabilité, on pourrait lui foutre une auréole mikey, le faire tournoyer dans les airs pour se donner du courage. dans une tenue ridicule. s’émerveiller de tout, du brouillard ou de la boue. quand il y a nana, il a aucune mauvaise pensée mikey. tout s’estompe dans un ciel d’orage. l’odeur est plus agréable. le bruit de la pluie. les flaques dans lesquelles il aimerait sauter à pieds joints. le vent qui siffle, qui dénude la forêt. il hausse les épaules, - bof, c’est toi qui devrait m’devoir quelque chose non ? j’te sauve la vie, tout ça. tout ça. mais be my guest, il y a des clopes dans l’tiroir de la commode. il continue à rire mikey, il sait plus à quoi, ni pourquoi. il a envie d’être avec lui, pas seulement physiquement. pas juste être là pour agiter ses bras dans un terminal d’aéroport. pas juste être là jusqu’à l’aube à faire le mort. il mange pas l’matin. il cuisine pas de pancakes aux myrtilles comme dans les films. il dort, c’est tout. parfois il ronfle. j’ai pas d’problème avec le seigneur. je suis le seigneur. il valide qu’à moitié, il s’étouffe qu’à moitié. il s’dit surtout qu’il devrait arrêter d’être aussi con à défaut d’être imbu de lui-même. mais ça l’fait quand même sourire mikey. ça l’fait sourire michael. michael c’est encore ce kid de dix-huit piges qui vole la voiture de son père pour faire l’malin devant ses potes. c’est l’goût d’la liberté, de l’amour des couleurs criardes à la piste de danse. slow débile, il préfère quand ça bouge michael. quand ça s’illumine entre les flashs. les lettres pour rompre copier/coller qui finissent expédiées sans timbre dans l’fond du casier à l’heure du repas. il dessinait pas aussi bien que nana; même sur la peau. même sur son lit. ou sous sa couette à la lampe torche.
il reste,
non-évènement qui laisse présager qu’il va pas beaucoup dormir cette nuit. non-évènement qui lui tire un sourire mesuré pour pas en faire des caisses. il écoute nana, nana qui chope sa main comme une diseuse de bonne aventure. nana qui va peut-être lui sortir un paquet d’cartes pour lui en faire tirer trois.
mais non, rien à voir.
mais non, il reste pantois, le bras tendu. [ne pas en faire des caisses][c’est rien] j’sais pas. j’dirais que j’aime pas trop michael mais que maikeru ça m’va. silence. quand c’est lui qui l’dit, tout lui va. il pourrait même l’appeler sombre abruti que ça lui ferait ni chaud ni froid. il a pas appris le japonais en deux ans pour pas comprendre un bout d’phrase - pourtant il doute un peu mikey. nana, il parle comme si il répétait machinalement le journal de vingt heures, ça fait bizarre. c’est comme, une notice de quelque chose. il s’demande ce qu’il y a à construire, il galère déjà beaucoup trop à monter un meuble ikea sans l’aide de marvin. il pince la paume de sa main, un peu. il pince les nuages dans le ciel, un peu. plus fort. il essaie d’rester rationnel mikey. faut pas, qu’il espère trop loin. qu’il visualise les cartons envahir l’espace. les fringues qui traînent. juanita lui faire la morale comme elle aime si bien le faire. parfois, il a l’impression d’être son employé.
j’ai vraiment flippé quand t’es parti, la deuxième fois. le miroir qui s’prend une caillasse. il a paniqué mikey, un peu, beaucoup. il remonte jusqu’à l’intérieur du coude. faudrait lui faire un garrot à nana, voir si c’est pas un automate dernier cri.

une manière de. tenir sa cigarette du bout de doigts. d’inhaler. de boucher ses poumons. typiquement comme ceux qu’il rêvait d’imiter à la fin des cours mikey. ceux qu’on pointe du doigt mais qui font attraction. point de chute. drapeau blanc sous un maquillage noir. ceux qui se tordent de douleur dans l’indifférence. qui finissent par fumer au nom du grand fléau de l’humanité: l’angoisse. d’être nocif. toxique. d’être l’indésirable indésiré. l’ombre qui fait la lumière d’un ciel d’été. qui fait des tractions pour se donner consistance. le sourire, menteur, qui s’illumine à la vue d’une perche à selfie. les vogues, c’était n’être qu’à moitié là. les vogues c’était être à moitié cool et à moitié sûr de rien. c’était l’ambition de finir au moins deuxième. l’argent qui fait la balle il sourit avec amabilité. - et encore, les vogues c’est rien. c’est pour me donner bonne conscience. pétard mouillé, il manquerait plus qu’il se mette à la cigarette électronique mikey. qu’il soit le pétrole qui fait chavirer le cœur de tous les marins en pleine guerre froide. il pourrait exposer, les trophées, les collections, le souvenir limité. il aimerait se souvenir mikey, du premier message. qu’est-ce que c’était ? il en est plus certain. l’odeur de son compte en banque, ça attire un paquet d’monde. on ment sur les dates, les lieux, on fout aux flammes, on déterre les mégots cachés sous le château de sable. il est trop grand, trop grand pour tout. il est pas dans l’cadre mikey. il a le pantalon qui fait trop p’tit, et les pieds qui sortent du lit. ça fait des à-coups dans sa caboche. tantôt sans plomb 95, tantôt diesel. il remonte le long de son bras.
non vraiment, de quoi il a peur ?
(il a plus peur du noir depuis ses 5 ans)
(il a plus peur de se retrouver à aller à l’école cul nu quand il fait un cauchemar)
(il a plus peur que le père noël fasse tomber par inadvertance son cadeau)
(plus besoin de faire des leurres pour le grand monstre du placard)

il avait soufflé pas moins de quarante bougies la dernière fois, et c’est long à souffler quarante bougies. ça prend du temps. faut reprendre du souffle et de l’espoir au bout d’un moment. et déballer des cadeaux pourris qu’on fait semblant d’apprécier pour faire plaisir. ça fait pas plaisir. ça fait gaspillage de carton, de plastique. c’est prodigieusement merdique, et pas écolo, bah merde alors.
merde.
de quoi t’as peur ?
essoufflement au cœur, contusion grotesque dans la poitrine.
j’sais pas. le feu d’artifice décolle pas du sol. faut bien attendre une minute, que la mèche s’allume.
j’ai pas peur de toi. t’es parfait. j’ai peur que tu t’attaches à mes défauts,
que tu te dises, ça vaut franchement pas l’coup.
qu’on redevienne des étrangers, que je devienne insignifiant.
je regarderai tes bds en solo, ton nom sur mon téléphone sans oser t’envoyer un message.
parce que le truc est passé, éteint. [d’me briser le coeur][de pleurer avec tes yeux][de faire personnage roman ultra dramatique]
ça serait insupportable. ça fait vie de bandit qui va, qui vient.
tu penses qu’on s’connait ?
fou à lier. faut qu’il arrête de tout considérer comme un confessionnal mikey.
c’était pas un coup d’foudre, c’était un coup d’panique à détourner les avions.

il voit pas, les lumières de la ville qui panachent le ciel de mille couleurs. dehors il pleut, fait froid, fait nuit noire. il a pris l’muret mikey - en pleine face. il a oublié de pousser ses freins sûrement. il a pas fait attention. peut-être que c’est le nouveau chapitre de la même histoire. peut-être que c’est l’tome deux ou le mauvais remake en live-action. il s’est pris l’muret mikey, et depuis, il tourne plus rond pour les autres. il fait ralenti, il fait surcharge. il fait surchauffe. il change l’eau en vin - il pourrait y croire. il pourrait croire n’être qu’une pièce d’un vaste paysage. un point minuscule. si petit qu’on ne le relie pas au monde. il a pas la foi, de se défendre, de gravir la plus haute montagne pour y planter un drapeau.
le regard de nana, il pourrait le jurer, c’est un puit à vœux. il pourrait s’jeter mikey, essoufflé, écarlate comme un coupe-papier. ça fait murmure de voiture qui finit au fond du lac.
mais ça fait huit ans. huit ans c’est beaucoup il paraît. huit ans c’est trop pour que ce soit nouveau.
huit ans c’est la baignoire qui devient froide. le gèle dans le lit. le lait qui devient rance près du frigo. les photos à la poubelle. la puanteur des anniversaires faciles. l’amiante qu’on laisse là, on s’en fout.
ça fait huit ans, oui.
- t’es quelqu’un de bien nana. il souffle, pince entre ses lèvres chaque mot. c’est peut-être pas vrai, c’est sûrement pas vrai. il a pas pressé son oreille contre sa poitrine mikey, mais il a entendu quelque chose de personnel. un murmure qui connaissait son prénom. malade. il a pas besoin de changement, il a besoin que ça reste exactement comme ça derrière le plexiglas. comme une publicité relique qui lui ferait acheter la même marque de cigarettes encore et encore.
il s’prend des tirs cadencés dans la poitrine. et c’est dommage,
c’est dommage d’être aussi stupide.
- c'est l'risque. paraît que t'es jamais vraiment toi-même quand t'écris. il s’arrête. c’est ce que tu m’as dit la première fois qu’on s’est vus. il a pas manqué de retenir la phrase - il manque rien mikey - il y a tout qui se tatoue dans son crâne. rien ne se perd, rien ne se crée, tout se transforme et s’empire en rafale.

est-ce qu’il avait attendu huit ans ? oui et non. il a fait sa vie avec nana dans le creux de sa main. nana qu’il aura par définition:
jamais \ʒa.mɛ\ - et c’est invariable.
la peur du manque au milieu de la foule.
invariable.
le signe qu’on ne voit pas. impossible à deviner.
l’amour invariable.
manquerait plus qu’il ait une panne de cœur mikey - le game over, en rouge sur l'écran.

il le regarde. pas comme on regarde un étranger. pas comme on regarde une bribe perdue. il redresse un peu les épaules mais ça se désassemble sous ses côtes.

- j’ai envie de te connaître là, avec moi. j’pourrais plus supporter tokyo. j’peux pas. j’veux plus être loin de toi. alors j’dis pas que ça vaut pas l’coup. au contraire, je sais plus quoi faire quand t’es pas là. là c’est trop vrai. là j’sais plus comment faire. tout. il y a tout qui se perd tu vois ? j’reconnais pas ma vie. il veut changer, rapiécer, bouger les écrous de places. que ça s’écroule pas comme un 9/11. il veut un truc bien mikey. pas parfait. juste un truc bien. juste un truc qui se conjugue au pluriel. qui rase les mauvaises ondes de la surface. - c’est pas moins bien. il rectifie la trajectoire, glisse ses doigts contre sa nuque. embrasse sa tempe le cœur au bord du vide. j’vais pas partir, j’vois pas comment je pourrais partir.